Domingos

De repente o café sobra na garrafa.
De repente a música não toca, o filme não passa.
O tempo não passa.
O dia vira noite e a noite...
O domingo vira só uma espera pra segunda.
Segunda-feira. Segunda chance. Segunda vida.
Uma sala de espera vazia, sem cadeiras, sem janelas e sem porta.
Mas não importa, não teria pra onde ir mesmo.
Só se fosse a esmo, a passos lentos e detentos.
Pensei fazer a mala e fugir, mas só fiz amá-la.
Domingos são feitos para se passar a dois.
Um domingo solitário é como uma vitrola emperrada, repetindo o mesmo compasso com notas interrompidas.
Domingo é fim e é começo.
Domingo é um apetrecho, um adereço.
É o endereço da semana.
É quando se emana as angústias da semana passada.
Do passado presente. Do passado da gente.
Domingo é turbulência, e em caso de emergência, máscaras de oxigênio cairão sobre nossas cabeças.
Num domingo à noite, só nos resta mesmo é tocar um tango argentino.

Guardanapo

Uma mesa de bar, uma tulipa de chopp.
Um guardanapo e uma caneta bic.
Será que sai um samba?
Se sair eu coloco o seu nome.
Se o chopp acabar eu peço outro.
Se o guardanapo rasgar eu pego outro.
Se a bic falhar eu uso um lápis.
Se o samba não der certo eu tento um rock.
Troco de mesa, troco até de bar.
Pago a conta e deixo o troco.
Só o seu nome que eu não troco.

ÉSSE

Sempre soube sentir saudades.
Só sinta-se só se sentir saudades.
Só sinta saudades se sentir-se só.
Saiba: Sonhos são sensatos se simplesmente sentirmos.
Suores, salivas, sonhos soturnos.
Simples sinais.
Saí sem saber se sonhei sozinho.
Subitamente senti sede. Senti sono.
Sabiamente soube subir.
Sem sangrar. Sem sofrer.
Sorte.
Sinos soaram.
Sinto sons suaves.
Sem seu sorriso sou só.
Será?
Sim.

Pena

Queria escrever com pena, só pra rimar com a pena que sinto.

Cão sem Dono

Por quem ladras tu, ó, cão sem dono?

Pela vida. Pela liberdade.

Pela sorte. Pela morte.

A cidade é seu quintal.

Cada canto. Cada pranto. Cada praça.

– Passa, passa. Não tem raça – grita a madame.

Acha graça. Faz pirraça.

Vira a lata. Vira a noite.

À procura de um almoço, um osso.

Tem dia que não come.

Não tem nome.

Mas por que teria?

Se não tem quem o cria.

Sono

Sonhei que perdi o sono.
Acordei e perdi o sonho.

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Escala da vida

O músico trabalha de sol a sol.
Sua escala nunca cessa.
Trabalha.
Sem dó nem piedade.
Cidade?
Lá e cá.
Parte gosta e parte atura.
De minuto em minuto, um sustenido é banido.
Um menor, abandonado e um tempo perdido.
Com passos curtos, caminha à vida.
Confusa e semifusa.
E muitas vezes, sem ganhar uma nota.

Universo

Meu único verso é o universo.

Estações

Enquanto eu outono, você primavera.
E assim, eles verão nosso inverno.

Dois mil e doze

Dois mil e doze. Se queres mesmo acabar com o mundo, dê-me ante a um segundo.

Meus prazeres noturnos. Meus segredos mais soturnos. Em turnos e returnos.

Em maços e cachaça. Pra ver que a vida passa. Ou não passa de uma caça.

Pra que no fim. No último festim. Seja enfim, o fim de mim.

Grécia

Na Grécia o templo não passa.

Dó

Dá um dó. Disse o músico enquanto afinava seu violão quebrado.

O Ilustrador

Quem desdenha quer comprar.
Quem desenha quer vender.
Já dizia o ilustre ilustrador enquanto lustrava o lustre.

Samba

Na dúvida entre dois sambas, sambo ambos.

Um Dia

Até quem nasce vivo um dia morre.