Domingos

De repente o café sobra na garrafa.
De repente a música não toca, o filme não passa.
O tempo não passa.
O dia vira noite e a noite...
O domingo vira só uma espera pra segunda.
Segunda-feira. Segunda chance. Segunda vida.
Uma sala de espera vazia, sem cadeiras, sem janelas e sem porta.
Mas não importa, não teria pra onde ir mesmo.
Só se fosse a esmo, a passos lentos e detentos.
Pensei fazer a mala e fugir, mas só fiz amá-la.
Domingos são feitos para se passar a dois.
Um domingo solitário é como uma vitrola emperrada, repetindo o mesmo compasso com notas interrompidas.
Domingo é fim e é começo.
Domingo é um apetrecho, um adereço.
É o endereço da semana.
É quando se emana as angústias da semana passada.
Do passado presente. Do passado da gente.
Domingo é turbulência, e em caso de emergência, máscaras de oxigênio cairão sobre nossas cabeças.
Num domingo à noite, só nos resta mesmo é tocar um tango argentino.

Selo

Queria o selo sê-lo? Se não, quem sê-lo-ía? Sê-lo-ei eu então. Seria a solução da solidão. Se solidão é silêncio, o soluço é a solução pra solidão? Sei lá. Só sei que sou selo. Sou solo. Sou só.